Esito. Mi fa ancora male. Lì, dietro le scapole, dove forse se ne sta annidata l'anima che non vuole saperne di andarsene via. Esito come non mai. Questa volta non ho chiuso il libro dopo poche pagine come ho fatto tanti anni fa con "I canti di Maldoror" di Lautréamont, non l'ho chiuso quando mi sono imbattuta nel male che non ha riguardi, quasi avessi un debito con l'autore - non un debito di riconoscenza (che peraltro non sarebbe fuori luogo) ma un debito di attenzione - quella speciale relazione tra un lettore qualsiasi e uno scrittore con il quale si sono scambiate piccole frasi, piccole parole preziose – una sorta di delicata affezione. E dunque. Da dove cominciare? Da tutto quello che ho ri-conosciuto o dallo spavento dell'inaccettabile? Dalla favolosa storia del bosso, dei profumi sognati e dei ricordi falsi? Dal viso giovane di Lucia (Lucia!) cancellato dall'asfalto? Dal mistero dell'amore di genitori anziani che stanno perdendo sé
stessi? Dal mirabile impasto narrativo costruito con sapienza architettonica? Dall'invenzione che è finzione eppure no? Dalla scelta di nominare i Personaggi (Il terrorista Internazionale, il Capufficio, il Martellatore di monaci) in base alla loro funzione? Il romanzo è innovativo e “alto” nel senso di “profondo” se il termine non si prestasse a interpretazioni banali. Dunque "importante". Ma che cosa sottolineare? Gli spazi, i tempi, il caso, il destino e tutto il loro aggrovigliarsi? Su cosa interrogarsi? Sulla relazione Mario-Giulio quasi l'uno fosse l'immagine riflessa dell'altro e l'altro la traduzione della sindrome dell'arto mutilato? Cosa ammirare? I tanti rimandi alla letteratura e alla pittura? Il tema dell'assenza? La vorticosità dei corpi, quella loro coazione a ripetere? Il gioco di “una” storia e di “molti” elenchi che non la sostituiscono ma, anzi, la nutrono? Questa non è una recensione: questa è una resa. È una resa totale all'impossibilità di accettare la violenza del sesso, del sangue, del “male” del quale si può parlare ma che si fatica a leggere. Io ho fatto fatica. Mi è mancata la forza, eppure ho letto, perché ci vuole coraggio. Ci vuole coraggio, è vero. Forse più in letteratura che nella vita? Ci vuole coraggio per vedere che da “un mare di petrolio, un mare mortale, abissale, un mare che inghiotte tutto... è uscita una creatura d'amore”.
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